Dichoso tú, Tomás, que viste las llagas

y quedaste tocado;

te asomaste a las vidrieras de la misericordia

y quedaste deslumbrado;

palpaste las heridas de los clavos

y despertaste a la vida;

metiste tu mano en mi costado

y recuperaste la fe y la esperanza perdidas.

Pero, ¿qué hicieron después, Tomás, tus manos?

Ahora, ven conmigo

a tocar otras llagas todavía más dolorosas.

Mira de norte a sur,

de izquierda a derecha,

del centro a la periferia,

llagas por todos los lados:

Las del hambriento,

las del emigrante,

las del parado,

las del sin techo,

las del pobre pordiosero,

las de todos los fracasados. ¡Señor mío!

Las del discapacitado,

las del deprimido,

las del accidentado,

las del enfermo incurable,

las del portador de sida,

las de todos los marginados. ¡Dios mío!

Las del niño que trabaja,

las del joven desorientado,

las del anciano abandonado,

las de la mujer maltratada,

las del adulto cansado,

las de todos los explotados. ¡Señor mío!

Las del extranjero,

las del refugiado,

las del encarcelado,

las del torturado,

las de los sin papeles,

las de todos los excluidos. ¡Dios mío!

¿Quieres más pruebas, Tomás?

Son llagas abiertas en mi cuerpo

y no basta rezar: ¡Señor mío y Dios mío!

Hay que gritarlo y preguntar por qué;

hay que curarlas con ternura y saber;

hay que cargar muchas vendas,

muchas medicinas...

¡y todo el amor que hemos soñado!

¡Trae tus manos otra vez, Tomás!