I

Como mañana en ciernes, como fuego

que va prendiendo días y rastrojos,

así vemos el tiempo y sus despojos

adentrándose ahora en arco ciego.

Tenemos una torre ante los ojos,

queremos ser pisada como ruego.

Quedarnos en el vértice del juego

mientras siglos se agostan en abrojos.

Venimos de la lluvia, de años francos,

entre volcanes tercos y veloces,

hasta la luz criada en los barrancos.

Venimos sin venir, y somos voces

que convergen ahora en sueños blancos

o describen la noche con sus roces.

II

Como la voz de abril el prado agita

y clava por su piel parlantes flores,

perviven en tensión estos colores

dibujando otro ser que en mí palpita.

Como se eleva el suelo y sus fulgores,

la voz desde la sangre delimita,

nueva vida levanta, y precipita

otra piel que nos viste de esplendores.

Del árbol la lección sigue constante.

Él duerme y se levanta, reverdece

para ascender en lumbre fulgurante.

senderos de certeza y sol que crece

por dentro de los ojos, incitante,

la mirada que enciende y no perece.